San Petersburgo es pura literatura -dijo Mijaíl, el editor ruso, al recogerme en la estación-. Más aún que historia, o que arquitectura. La ciudad nació como empiezan muchos cuentos infantiles… Érase una vez un poderoso monarca que quiso construir la ciudad más fastuosa del mundo…
Nosotras estuvimos allí y por eso no nos hemos animado a acompañaros. Caminamos, alejándonos del bullicio turístico por calles secundarias, hasta el Museo Dostoievski. Se trata de un lugar sombrío, sin visitantes, que parece abandonado más que sólo circunstancialmente desierto. Pero es la casa donde vivió el escritor, y de ahí su embrujo. El portal es grande, destartalado, y las anchas escaleras de madera chirrían cuando el visitante las pisa. Es inevitable el vértigo: chirriaban también cuando Dostoievski volvía a casa. El museo se encuentra en el segundo piso, donde vivía la familia. En la entrada hay un perchero y un viejo sombrero que debió de pertenecer al escritor. Sólo pude suponerlo. En este museo no hay guías, ni tienda de souvenirs -¿imaginan un imán de nevera que mostrase a Raskolnikov con el hacha?-, ni catálogos. Sólo el espíritu de Dostoievski: cartas manuscritas, viejas ediciones, fotos, objetos de escritorio, su pluma…
http://www.diariovasco.com/20091210/san-sebastian/doble-lenguaje-topaleku-20091210.html
San Petersburgo es pura literatura -dijo Mijaíl, el editor ruso, al recogerme en la estación-. Más aún que historia, o que arquitectura. La ciudad nació como empiezan muchos cuentos infantiles… Érase una vez un poderoso monarca que quiso construir la ciudad más fastuosa del mundo…
Nosotras estuvimos allí y por eso no nos hemos animado a acompañaros. Caminamos, alejándonos del bullicio turístico por calles secundarias, hasta el Museo Dostoievski. Se trata de un lugar sombrío, sin visitantes, que parece abandonado más que sólo circunstancialmente desierto. Pero es la casa donde vivió el escritor, y de ahí su embrujo. El portal es grande, destartalado, y las anchas escaleras de madera chirrían cuando el visitante las pisa. Es inevitable el vértigo: chirriaban también cuando Dostoievski volvía a casa. El museo se encuentra en el segundo piso, donde vivía la familia. En la entrada hay un perchero y un viejo sombrero que debió de pertenecer al escritor. Sólo pude suponerlo. En este museo no hay guías, ni tienda de souvenirs -¿imaginan un imán de nevera que mostrase a Raskolnikov con el hacha?-, ni catálogos. Sólo el espíritu de Dostoievski: cartas manuscritas, viejas ediciones, fotos, objetos de escritorio, su pluma…